22.1.08

When in doubt...
(Del blog de raymond federman)



TIME AND TIME AGAIN

Time rolls on
in due Time
Time flies
keeping Time
once upon a Time
Time goes fast
killing Time
Time to go
every Time
Time is slow
bed-Time
at Time
appointed Time
all the Time
takes Time
every Time
the arrow of Time
Time is up
Time to stop
Time to start again
no Time for trifling
war Time
Time out
lost Time
half-Time
Time piece
plenty of Time
Time-worn
a long Time
in the course of Time
from Time to Time
at the same Time
harvest-Time
hard Time
happier Time
Time zone
as Time goes by
Timelessness
a good Time
Time is money
play for Time
past Time
Time immemorial
Time-keeper
sign of the Times
serving Time
Time exposure
no Time left

15.1.08

Vida o Muerte.
una vez escuché de un amigo que otro amigo dijo que el arte es sobre la vida o el arte es sobre la muerte. que el arte propone o destruye, presenta o deshace, habla sobre posibilidades o nos pone sobre la mesa las imposibilidades de un orden determinado.
el arte no sirve para cambiar el mundo. no sirve para mucho. quizá para nuestro propio beneficio, para nuestra propia gratificación diferida. y cuando digo "el arte", me refiero a todo "eso" que "ponemos" "entre comillas" para hacer énfasis en una importancia totalmente construida.
el arte sirve para recordarte que estás vivo, o para recordarte que te vas a morir.
vida o muerte. es un recordatorio de que tenemos cuerpo, rostro, miradas, gesticulaciones, posturas, sensibilidades, modos, manieras, estilos, visiones, percepciones, perspectivas, modos de ver el mundo, modos de representarlo. que existe una realidad que vemos siempre desde la lejanía de nuestra conciencia.
es todo eso... o simplemente es un medio que utilizamos para comunicarle al mundo que estamos encabronados.
que papi no nos quiere. que la vida es injusta. que el sistema es corrupto. que el mundo es inmoral, violento. que bush es el demonio, que los estados unidos es el imperio de mierda (zzzzzzzzzzzz). que cuando era niño, todos mis compañeritos ponían en evidencia mi oculta atracción a mi propio género sexual. que no entiendo todo ese montón de ideas abstractas de la que hablan los emperifollados académicos, y es por eso que yo me contento con seguir rayoneando las paredes de mi ciudad, porque eso es lo que me ayuda a "expresarme". que la impunidad, que el respeto a nuestras raíces, a nuestras tradiciones, a nuestras comunidades indígenas y su "espiritualidad". visto esta blusa guatemalteca porque me hace sentir distinto, alternativo, vivo una vida liberada de toda represión de este mundo capitalista. cargo con este morral ecuatoriano porque así puedo representarle al resto del mundo que yo soy una persona libre de ataduras, que me gusta el amor libre y que se me olvidó por completo que la década de donde surgieron los hippies pasó hace mucho tiempo. que estoy encabronado(a) porque mis papás no me tuvieron cuando las cosas "realmente estaban curas". que la religión es una mierda, que no creo en dios y por eso debo empeñarme a decirle a todo mundo que no creo en dios, porque en verdad no creo en dios. en serio. no creo en él. no miento. es verdad. ¿no me creen? vean mi pintura. es anti-religiosa. tiene toda la sangre que derramaron los papas en nombre de dios. o de jesucristo. de ese, pues.
el arte es sobre la vida o el arte es sobre la muerte. el arte no es sobre lo encabronados que estamos con el mundo. el mundo no nos debe nada. no le debemos nada al mundo. lo único que podemos hacer es ver, oler, escuchar, sentir el mundo. y hablar acerca de ello.
si acaso el mundo --como efectivamente lo es-- nos presenta realidades injustas, terriblemente grotescas, infames, represivas...¿qué es preferible? ¿pregonar a los cuatro vientos lo jodido que está todo, en un tono de denuncia, de reclamo, de ajuste de cuentas? ¿o pregonar a los cuatro vientos que, a pesar de que este mundo es una mierda, estamos vivos, respiramos, nos enfrentamos a bellezas, infamias y sutiles presencias sublimes durante nuestro viaje?
no sé.
claro, no se trata aquí de una suerte de aproximación neurolingüística para hacer caso omiso de las condiciones de nuestro entorno y siempre pensar desde lo positivo. se trata de convertir al arte en un acto de resistencia.
porque estoy seguro que un minero, al final de una extenuante jornada de trabajo, prefiere ver una flor que un charco de sangre.

3.1.08

* El escritor se encuentra al final de una semana cualquiera descubriendo que no tiene propósitos para el nuevo año.
* El escritor, sentado en su silla de mimbre, se pregunta si los propósitos podrán encontrarse en aquella caja debilucha que apenas y se sostiene en un rincón del cuarto.
* El escritor se pone de pie y se dirije a la caja.
* El escritor toma la caja con ambas manos, al tratar de levantarla se percata de que es pesada, tan pesada como un saco de arena.
* El escritor recuerda que en el mundo habrán millones y millones de deseos, aspiraciones y propósitos para el futuro, tan acumulativos que, si llegaran a ser representados por un grano de arena, bien podrían conformar un desierto entero.
* El escritor pondera la idea de un desierto de propósitos.
* El escritor no cree en los propósitos. Pero teme que no crea en ellos porque no los encuentra.
* El escritor se pregunta dónde estarán todos los propósitos que ha acumulado en el curso de sus años. Ya han sido una buena cantidad de años.
* El escritor se pregunta cuántas miradas ha acumulado en el curso de los años, de esas miradas incrédulas pero al mismo tiempo llenas de expectativa, mientras escuchan los propósitos de los demás.
* El escritor recuerda que las notas informativas en internet recordaron en las últimas semanas del 2007 que las personas de este mundo debemos tener propósitos realistas.
* El escritor propone a un lector imaginario certificar que el término "propósito realista" es casi una contradicción. Que los propósitos pueden ser descabellados (inventar una ciudad en medio del desierto, amar interminablemente a una persona hasta el fin de los tiempos, llenar el océano de diamantina, a ver qué partículas sobreviven en la lucha constante por "ser"), o pueden ser lo más sencillos posibles (dejar de comer galletas oreo, correr una milla todos los días, besarla siempre, todos los días, hasta el fin de los tiempos), pero lo que realmente importa, esto es, el "realismo" que en verdad impera, es el de la voluntad.
* El escritor concluye que los seres humanos tenemos serios problemas con la voluntad.
* Como por ejemplo, la voluntad de escribir en este blog.
* O la voluntad de seguir escribiendo, y amando, hasta el fin de sus tiempos.
* Ambos propósitos son igual de descabellados, igual de viables, igual de reales.
* El escritor, sin tener que abrir la caja que levanta con sumo cuidado, acaba de descubrir sus propósitos perdidos.