?Quién dice que ya no existe el genio estúpidamente descarrilado en la música del siglo XXI¿

The only girl I’ve ever loved

Was born with roses in her eyes,

But then they buried her alive one evening 1945 with just her sister at her side

And only weeks before the guns all came and rained on everyone,

Now she’s a little boy in Spain playing pianos filled with flames

On empty rings around the sun all sing to say my dream has come.

But now we must pick up every piece

Of the life we used to love

Just to keep ourselves at least enough to carry on.

And now we ride this circus wheel,

With your dark brother wrapped in white,

Says it was good to be alive,

But now he rides a comet’s flame and won’t be coming back again,

The Earth looks better from a star that’s right above from where you are,

He didn’t mean to make you cry with sparks that ring and bullets fly

On empty rings around your heart the world just screams and falls apart.

But now we must pick up every piece

Of the life we used to love

Just to keep ourselves at least enough to carry on.

And here’s where your mother sleeps,

And here is the room where your brothers were born,

Indentions in the sheets,

Where their bodies once moved but don’t move any more.

And it’s so sad to see the world agree that they’d rather see their faces fill with flies,

All when I’d want to keep white roses in their eyes.

"Holland, 1945"

de Neutral Milk Hotel

Breve Zoología disparatada e inconclusa de animalitos chilenos

El uno, es una irremediable máquina de vitalidad atrapada en un joven adulto con rostro a punto de explotar. Cuando sonríe, puede olerse el dolor interno.

El dos es, sencillamente, una versión expresionista del pensador de Rodin. El rostro está igualmente machucado por el espasmo de la visión y el espanto de la experiencia de vida.

El tres es una máquina pensante que todo lo recibe con el mismo rostro de contemplación divertida.

El cuatro es un emperador romano ataviado de movimientos rimbombantes y el grácil trazo de sus manos que siempre buscan el halago del aire.

El cinco es otro de tantos científicos locos que tiene este país. "Eh que en ehte paí, weón. . ."

El seis se salva por el brillo de los ojos, por la postura de andariego, con una relación romántica y a la vez cínica con el poder de las palabras, si es que aún podemos hablar de dicho poder. Regresaré posteriormente a este animalito. Intriga.

El siete carga con el peso del derrotismo filosófico y el desplazamiento de una cultura y una sociedad que le pide moverse con prisa, no le aunque con el pasado. Ya averiguaremos, con el paso de los años y los gritos y los giros de tuerca de la trama totalitarista, dónde quedaron los cuerpos y las esperanzas.

i always knew youin your mothers arms

i have called your name

i have an ideaplaced in your mind

to be a better man

ive made a crown for you

put it in your room

and when the bride groom comes

there will be noise

there will be glad

and a perfect bed

and when you write a poem

i know the words

i know the sounds

before you write it down

only wear your clothes

i wear them too

i wear your shoes

and your jacket too

i always knew you

in your mothers arms

i have called you son

ive made amends

we should be father and son

or if you havent one

rest in my arms

sleep in my bed

there is a design

to what i did and said

or if you havent one
rest in my arms
sleep in my bed
there is a design
to what i did and said

or if you havent one
rest in my arms
sleep in my bed
there is a design
to what i did and said

or if you havent one
rest in my arms
sleep in my bed
there is a design
to what i did and said

De "La poética del sentido común"
de Don Byrd:

El lenguaje no puede describirse finitamente. Desde el punto de vista de Hegel, por lo tanto, sólo es posible oscilar entre el deleite de la bacanalia o la desesperanza: el embriagador momento místico de participación en el conocimiento absoluto, y la fatal realidad de la finitud. La historia posthegeliana ha confirmado el carácter dialéctico de las instituciones occidentales. La necesidad de la historia y la contingencia de la historia están siempre cercanas. Hasta el pensamiento más simple requiere de la totalidad de la historia y de su negación simultánea. Cada experiencia es una experiencia total. “To me the meanest flower that blowe can give/thoughts that do often lie too deep for tears”, escribe Wordsworth. Dicha concentración del todo en el todo es claramente atractiva. Hace que la experiencia sea casi insoportablemente rica y significativa, pero la riqueza y el significado se otorgan a costa de una cercanía a la pobreza y al sinsentido. En cada lapso de concentración, la contingencia profunda de la “existencia perezosa” se afirma a sí misma. Se requiere del genio o de una distracción total, del filósofo o del “couch potato”. La turbulencia emocional de la era postromántica resulta de esta actitud de todo o nada; el pensamiento místico camina de la mano del nihilismo.

¿Dónde vivimos exactamente? ¿Cuál es el espacio que nos asume o que asumimos?

y me quiebro por lo que le hice a ella. . .
roto
por completo

sólo espero que algún día me disculpe

I fall apart
that's what I do. . .

Las biondas están cobrando venganza, de la manera más inusitada posible.

ah. . y rotondas

y esa nieve de limón hecha con jarabe y hielo

y el sonido de las barredoras a las dos de la mañana

también la presencia enigmática de la intocable cajita de baking soda en rincón del refrigerador

rascarle su espalda cuando tiene comezón

recorrer la débil vellosidad de la columna

puestas de sol en el puente independencia

sonrisas encontradas, o un vaguito que ya es parte del escaparate urbano

a lo lejos, la rumorosa

Hay países delicados y países que suelen comer comida indigesta, como sus dioses, o, por lo menos, como los dioses que el tiempo les fue asignando.

Hay países que prefieren las bombas a los supermercados, o por lo menos eso nos lo hacen notar las pantallas televisivas.

Hay países. Todavía. Se les llama por su nombre y los niños señalan con el dedo la pantalla del televisor cuando ven escombro y los inicios de un llanto.

Requiem para un monstruo que de todos modos no se va a ir.

¿Quién inventa a los terroristas?

Hay países que se toman de la mano, se enseñan las heridas en las rodillas, juegan un poco en el arenero y luego se despiden sabiendo que jamás se volverán a ver.

Hay países que se relajan y se convierten en los Estados Unidos de América.

Hay países que son como cuentacuentos, y cuando el suceso de la mañana quiere levantar las frágiles pestañas de sus ciudadanos, lo hacen con cuidado. Como si la mañana tuviera otro olor.

London's burning! London's burning!
All across the town, all across the night
Everybody's driving with full headlights
Black or white turn it on, face the new religion

Everybody's sitting 'round watching television!
London's burning with boredom now
London's burning dial 99999

I'm up and down the Westway, in an' out the lights
What a great traffic system
- it's so brightI can't think of a better way to spend the night
Then speeding around underneath the yellow lights

London's burning with boredom now
London's burning dial 99999

Now I'm in the subway and I'm looking for the flat
This one leads to this block, this one leads to that
The wind howls through the empty blocks looking for a home
I run through the empty stone because I'm all alone

London's burning with boredom now...
London's burning dial 99999

The Clash

¿Qué país sigue?
?Qué sigue, país¿
¿Que? ¿Sigue?
¿País?