chequen esto.

mi cuñado/hermano Tomás y yo solemos tener unas conversaciones por e mail de lo más primorosas. a un e mail suyo, siento la necesidad moral de responderle con la misma tensión, tónica y espíritu. es uno de mis primeros maestros y por eso seguiré sus pasos, por más distintos caminos que vayamos tomando con el paso de los años.

El horror del desempleo, la frialdad de las instituciones y la vergüenza del

sin-trabajo.

Tomás Di Bella



“Porque cada uno aún se cree el amo de su destino, cuando en realidad es una cifra introducida por el azar en una estadística”. Estas son algunas de las palabras de la filósofa francesa Viviane Forrester y que yo tomo como mera excusa para platicar sobre un nuevo fantasma que recorre la región de Baja California –que en realidad asusta por todo el mundo– y que se llama eufemísticamente desempleo.

Si los economistas modernos suelen analizar, y ellos entenderán sus métodos, este “fenómeno” –para ellos es un problema estadístico que se resuelve empleando desempleados y desempleando empleados– como algo pasajero, como una cuestión de ajustes a la máquina productiva, como un detalle imprevisto a modificar con otro detalle; o los sociólogos de la administración y analistas del poder lo asumen como el fatalismo del progreso de la modernidad, como el renqueo cucho de nuestras centenarias entidades tratando de insertarse en el engranaje imparable de la ganancia y la productividad, como algo inevitable que a la larga y con reciedumbre y tenacidad redundará en beneficios para la mayoría; o los amanuenses asalariados (ciertos abaladores de las políticas de la mentira) pregonan como parte de la derrama y sangría necesaria para ser competitivos, exportables y figurar en la nómina de las regiones preferidamente explotables de las megaempresas; para el desempleado común, no el de la estadística sino el de hueso, alma y carne y que tiene domicilio y familia, nombre y dignidad, su situación no es sujeta de sesudos estudios sino de verdadero horror: el o la empleada universitaria, el o la empleada gubernamental, el o la empleada de la empresa privada que vive en calles reales y verdaderas, que tiene hijos y deudas, que contrae compromisos y se aventura a planear su vida; que tiene gustos y preferencias; que le gusta divertirse y que asiste a espectáculos y consume en mercados y paga impuestos y tiene opiniones políticas aunque no sean escuchadas ni tomadas en cuenta; que sufre, se enamora, se ilusiona y que batalla para sobrevivir y para pagar sus recibos de consumo, ya sean tan desorbitados como los de la energía eléctrica o del predial (disculpe el lector la lista, pero es necesario recordar que son seres vivos, no números); este empleado, pues, un mal día –y todos podemos ser ese en cualquier momento, créalo– se le informa que sus servicios ya no son necesariamente productivos, que las nuevas políticas económicas y administrativas tomaron rumbos más “modernos” (la institución nunca aclara esto, porque se tropieza contra su propia palabrería, porque no existe justificación creíble), más a la altura de las exigencias de los nuevos” modelos y las más recientes transacciones comerciales; que los planes que los flamantes funcionarios establecieron en las cúpulas no contemplan el número de sus cálculos y diagramas y que igual se puede prescindir de cientos de maestros, empleados administrativos, conserjes, enfermeras, médicos, derechohabientes, trabajadoras de la maquila de un solo golpe: duro, seco, contundente y fulminante.Y al igual que el caos que produce un embotellamiento vehicular, las nuevas tendencias atropellan a cualquier obstáculo que se les atraviese; la maquinaria se ha echado a andar y ciega como toda máquina arrasa con los beneficios y las conquistas sociales: prestaciones, jubilaciones, medicamentos, atmósfera de tranquilidad en el trabajo, amenazas y rumores, discriminación académica, ninguneo de las necesidadaes salariales, despidos disfrazados de ajustes administrativos, cancelación de oportunidades educativas y de superación.

Pero esto no tiene la menor importancia para los planes de la Institución (dejémonos de eufemismos: UABC, Cetys, Universidad Iberoamericana, SEP, Ayuntamiento de Mexicali, IMSS, etc) porque a partir de ahora escucharemos los discursos tranquilizadores y pontificantes, una lista de repeticiones sobre los mismos temas raspados de la economía, de las optimizaciones de recursos, de las tendencias sociales, las supercherías de la modernización académica y el trabajo intenso de una imagen institucional superlustrada y teatral, pero que esconde otras intenciones.

Pero no nos olvidemos de la vergüenza del desempleado, que avasallado y sin una organización que lo defienda, obnubilado por el golpe no sólo a su autoestima sino a su estado financiero, orillado a la bancarrota y al sentimiento de inutilidad, siente que su vida (se lo hacen creer todos los funcionarios) es una derrota y es inservible: su destino es destruido por las sumas y restas, los números rojos, las reparticiones apresuradas del presupuesto, la nueva careta del viejo mal reparto, y él es el chivito al pastor: y sin embargo sólo él se siente culpable.

Pero algo es bastante claro: el trabajo de cada ciudadano es su derecho y patrimonio; es su entorno cultural y su hábitat; es la circulación de su sangre y de su vida y tiene el supremo derecho a defenderlo. Su trabajo y el producto de este, es el que le imprime esa especial característica de su idiosincrasia; él le da el color y sabor a su región; ese trabajo es la explicación de su oriundez y la suma de su vida y de los demás: No es la institución la que le da vida cultural a nuestro estado, sino el ciudadano con su reciedumbre diaria, con su producto laboral; aquella es un apéndice de este; la primera desaparecerá sin el esfuerzo del último: No es el bosque sino la semilla lo que importa.

Queda flotando en el aire una pregunta que duele y endurece: ¿Se trabaja realmente por la filosofía de la plenitud del ser?

a lo que yo respondo:

(continúo en la tónica visceral de tu texto) . . . y es que la plenitud del ser está en su oficio, entre otras cosas: en la posibilidad de imprimir su vida y su voz y su enjambre de deseos y sueños y frustraciones en un espacio que pueda llamar suyo, el que define y da rumbo (de perdida una dirección, chingado, tras una ola plateada que llamamos realidad y que cada vez se vuelve más compleja y engañosa) a su vida; es la posibilidad de ver impreso en sus manos el fruto de una labor, la posibilidad de engendrar algo, lo que sea, el producto de la creatividad y el ingenio, la premura con la que puede una persona sacar adelante todo el engranaje en el que nos hallamos envueltos y llamamos progreso.

por eso los obreros comenzaron a usar chalecos con el logo de la maquila.

por eso también los obreros en algún momento tuvieron la oportunidad de organizarse y luchar por sus derechos, no necesariamente se trataba de mejorar las condiciones salariales y/o de vida (claro que fue parte importante, y lo sigue siendo) sino que se trataba de asegurarse de que aquella empresa, aquel oficio, aquellos años de esfuerzo y dedicación no fueran pateados y corridos por la puerta trasera, sólo porque la empresa necesita "reestructurarse".

por eso también los obreros, hoy en día, buscan comprar en las mismas tiendas que sus dueños, supervisores ingenieros con licenciaturas maestrias doctorados en escuelas extranjeras. buscan encontrar por lo menos un sólo producto en común que puedan comprar con sus raquíticos salarios. por eso también el obrero se siente orgulloso cuando, en aquellas raras ocasiones en las que se reúne toda la planta a celebrar el fin de año, pueda ver sentado a su supervisor güero y con barriga de rico bien comido, tomando de la misma botella. lo quieren así, quieren que así suceda, porque así debe ser. ¿ o no ?

por eso también el trabajador a nivel mundial puede sentir la carencia, independientemente del país de que se trate. de los únicos rostros universales que podemos encontrar en esta tierra es el del obrero: su condición no discrimina raza, credo o nivel de explotación. pones a un obrero coreano, a un filipino, a un mexicano y a un estadounidense, y cuando menos nos demos cuenta, la conversación girará en torno a sus vidas. al final puede que haya peleas, dimes y diretes, escupitajos de borrachera. pero por unos segundos, nadie podrá evitar sonreir. por el simple hecho de que se reconocen en el otro.

estos otros pierden el empleo y le llaman mala suerte a su destino momentáneo. llegarán otras empresas, otros oficios, el trabajo nunca será fijo de aquí en adelante. los jefes cambian, los insultos y los manuales de operación se vuelven más sofisticados; las secretarias cada vez hablarán más idiomas y los jefes cada vez serán más jóvenes. la mala suerte momentánea la llamamos racha y de pronto pues no hay ni pa'l pan porque el pan pues quiso tirarle toda la carne al asador de la industria. una temporada en el infierno -o sea, en los campos ahorita dorados de california- y pues un poquito de pan gringo los fines de semana cuando vuelven de la jornada pagada en dólares y dolores.

desde cierta óptica, una óptica por demás optimista y quizá hipócrita a la vez, el obrero, el trabajador de a diario, -el que no se encierra en un cubículo o en un título o en un puesto por demás pretencioso, ocioso y oneroso- la tiene más fácil. porque en toda su posible "falta" de capacidades, nunca ha olvidado aquella de la que prescindimos todos los que nos decimos ostentadores de un oficio más calificado: nunca han olvidado la fuerza de las manos.

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por otro laredo: un par de ogservaciones: sin tenerle el más mínimo respeto o consideración a los economistas (pinches herejes postmodernos), a menos y que vengan de la Veracruzana, me pregunto: si identificas la posición o análisis del economista, el análisis ¿de qué posición viene? ¿de un intelectual, un poeta, una persona ilustrada, una voz en las calles?

y por aun otro laredo, también me pregunto: ¿vale la pena? ¿se hacen estos señlamientos en pos de quienes son afectados, o se hace en pos de perpetuar el discurso en contra del poder?

a veces me cuesta trabajo seguir la línea de lo primero, de utilizar nuestro discurso en apoyo a quienes se afectan (o somos afectados) por estas condiciones. a veces pienso que es inútil. porque los seres humanos somo unos hijos de puta, y cuando menos nos damos cuenta, aquél de quien hablamos a su favor sería el primero en dar la cara para llevarnos a la hoguera. . .

Separated twins see each other for first time

Por cierto.
Platicando con mi amigo Neto, de la ciudad de Cambridge, Mass., me enteré que Elliot Smith comenzó su carrera como músico callejero. En Boston. Vías públicas, estación del tren, el estuche de la guitarra en el suelo, el tipo del saco polvoso y la voz impregnada de aguardiente, las solapas levantadas, un gorro de nieve, la mirada distante, perdida en la rola improvisada en medio de la muñidiza culta y serena de la ciudad que vio nacer a Edgar Allan Poe.

Hace un par de días encontraron el cuerpo de Elliot Smith en su departamento, un cuchillo enterrado en su pecho.

Elliot Smith fue -y este fue suena tan prematuro, tan inmediato, y tan vago- uno de los compositores más brillantes de los últimos diez años.

No quiero recordar la primera vez que escuché una de sus canciones. No quiero recrear un momento que sonará falso y solemne como todo la falsedad de sentimientos que produce la muerte de otros, propios y extraños, estrellas e ídolos. Quiero hablar un poco sobre su música.

Siempre he sido un sucker por la música que deriva de los Beatles. Probablemente estemos hablando del ochenta por ciento de lo que ha producido la música en los últimos treinta cuarenta años. En algún momento llegué a pensar que simplemente el White Album produjo un estilo musical, una aproximación al arte de fabricar una rolita chingona, por cada una de las canciones que vienen en el disco. Helter Skelter no sólo produjo a un asesino chic; también vaticinó el DIY, el chingue a su madre todo y toquemos como nos venga en gana.

Elliot Smith, si quieren seguir leyendo y no los espantó esta referencia bitlera, podemos ubicarlo no como un fiel seguidor de la estética de los beatles. Sus rolas se aproximaban a esa estética, pero sólo como esencias, las ideas que permean alrededor de una rola de los beatles. Podemos incluso especificar el periodo que Elliot Smith cubría: más o menos, tomaba un poco del Revolver, del Rubber Soul, del Abbey Road. Pero hasta ahí.

Otro compositor que aproximó la música de los beatles similar a Smith fue Silvio Rodríguez. No se trataba de robar un riff, una melodía, esos instantes de música, al interior de una rola de los beatles, que se vuelve como un ente separado de su totalidad. Elliot Smith era un fanático de esos medios tonos que de pronto surgen al término de el cuarto compás, una invención por demás bitlera.

Pero hay otro detalle de la música de Smith y su relación con los bídls. Sus referencias no son las obligadas. No hay trompetas piccolo repitiendo la línea melódica, no toma las armonías majestuosas que Mcartney solía componer con una gracia casi Mozartesca (qué horripilante palabra me acabo de aventar. . .) Sus referencias vienen casi exclusivamente de ese "unsung hero" de los bídls: George Harrison.

Si hay un músico que logró capturar la vibra de las canciones que Harrison contribuyó a los bídls, es Elliot Smith.

Pero aquí no termina. No era este compositor un descarado rata que escoge retazos del catálogo clásico de rolas para crear sus piezas. Su urdimbre era mucho más sutil.

Su voz era el instrumento más dulce que jamás he escuchado. Podemos pensar en Tim y Jim Buckley, en Nick Drake, cuando pensamos en esas voces melosas que impregnan las piezas de melancolía y de un pathos verdaderamente adictivo (por eso los que son fanáticos de los "cantautores" suelen ser obsesivos con sus ídolos, convirtiéndolos en esa sociedad secreta de "escogidos" que tuvieron la oportunidad de vivir la presencia de sus melodías). La voz de Smith vivía en esa línea tan delgada entre la vulnerabilidad y la fortaleza, propia de oximorons como "urgencia letárgica" (un término aplicado alguna vez a la música de Dinosaur Jr., por cierto)

Era de esos músicos que convertía a sus canciones en confidencias personales al escucha. No lo oyes cantar; sientes que las canciones te las susurra al oído.

Técnicamente prodigioso en el manejo de la guitarra, tenía una paleta, un "bag of tricks" tremendo. Recuerdo que alguna vez pensé que se trataba de un Lou Barlow (de Sebadoh) mucho más pulido, pero igual de débil, de desnudo.

Sus composiciones son el resultado no de un proceso catártico, sino del efecto posterior. Posterior al tormento, al ahogo de la experiencia de vida, una reflexión por demás humana de su condición sensible. Sin ser la voz de la sapiencia, sus canciones son como aquella brisa lejana que queda flotando después de la tormenta.

No tienen idea lo que sentí cuando me enteré de su muerte. Ellliot Smith fue encontrado en su departamento, con un cuchillo enterrado en el pecho. Las autoridades concluyeron definitivamente que se trató de un suicidio.

¿Qué es más importante, ritmo o lucidez?

¿Qué sucede cuando no puedes desarrollar la técnica del "product placement" en tu narrativa, cuando los referentes de cultura popular se te escapan de la mano, cuando la marca de cereal, de los pantalones, la línea de diálogo de la película, la letra de The Smiths o de REM, cuando aquel referente kitsch/chic no cabe en el bultito narrado que construyes mientras te picas la nariz y te muerdes las uñas?

¿Qué sucede cuando nunca pudiste agarrarle al espánglish, porque tu mente lo obstruye, porque no hablas así, porque las cláusulas las ves verdes y llenas de brotes floridos de español más o menos bien urdido, qué pasa cuando tu cerebro nunca tuvo esa separación del lenguaje que se da cuando piensas en dos idiomas al mismo tiempo, cuando el pensamiento en inglés y el pensamiento en español son dos entes separados en tu propia neurosis?

¿Qué sucede cuando la efedrina comienza a oler, cuando tus poros exhalan el aroma a botiquín de abuelita, cuando son las cuatro de la mañana y los sueños y los proyectos son tan vívidos que jamás podrán realizarse?

¿Qué sucede cuando no permites que en ningún momento crezca la uña de la discordia, cuando lo que escribes no produce ni asco ni coraje ni tentación, ni olvido ni indiferencia, cuando sólo piensas en la muerte del texto y luego finges que duermes mientras te arrancas lasuñaslaspestañaslacascaritadepielqueseformaentrelosdedos, cuando de pronto, son las cinco de la mañana y tú aun no decides cómo vas a titular tu último berrinche?

Quisiera tener el último aforismo en mis manos
aquél que cargue con el resto
y los lleve al río
al estanque
al fondo del mar

Quisiera golpear a las puertas del testimonio lúcido e ingenioso
la urdimbre de palabbras que se oyen bonito
por asociación y por malicia
por desencanto y falta de imaginación
quisiera reducir la escritura a meros slogans
que sirvan de escaparate
o de cobija para un pobre diablo que alguna vez se creyó inteligente
y ahora descansa a los pies de su propio vacío

Quisiera tener la película donde todos los famosos se congregan
a observar los minutos de existencia
que tuvieron sus rostros, sus dichos, sus frases, sus acciones,
en aquella televisión que todos tenemos
incrustada en la cabeza

Quisiera olvidar un poco, sí
despegarme de la tierra
escalar las alturas de un espectacular iluminado
con la luz de neón de la farmacia familiar
y rasgar con mis uñas aquella frase
que mantuvo a un pobre diablo despierto
toda la noche
o lo mantuvo atento
frente al espejo
preguntándose "Qué pedo con tu vida, güey"
"¿Cuándo se detiene todo este show?"

Hola.

Esto es de Bibiana.

On an email tonight, a friend said that for the first film SDSU showed on
their film fest, they had only a homeless woman in attendance, followed by a
'...thank goodness, it picked up after that. But, hey, poverty deserves
culture, too", like if we were all rich, imagine that!!! I thought about the
time when the Medici' family had a great fortune and started to suport
artists as their protegés: all the 'ninja turtles' clan: Michael Angelo,
Donatello, Rafaello, Da Vinci and some others florentinian artists. I would
like to afirm that that was the time, but then again, renaissance and my
artwork are like what my mom told me once: "...your outfit is not proper for
this conversation". So just leave it that size.

"Mexicali is the world's host" is how the ads end now that Pavarotti will be
performing this saturday in Mexicali. My repressed-punk-spirit thought the
city will be for us. Everyone will be there, they are going to the "opera"
eventhough they don't now that it won't be an opera, only arias. They don't
know the meaning of 'soprano' or 'tenor' and they don't really care since
it's only art advertised as the "century's event" and theyhavetobethere.
World figures, drug dealers with their pushers, local high society with
their kids and their nannies, midle and upper middle class whose kids are in
the choirs, poor people who deserves culture and paid 10 bucks, all together
to be part of this 'magno evento'. My godfather will be too busy cleaning
his kitchen since Luci's comming to cook (yes, he cooks his own food; not
for nothing he's heavy). Thieves would be breaking houses to empty them,
some others would just find something that they can rapidly sell to get
heroin to survive. Me and my spirit? we will just take the city -don't ask
me how.

Okey.

Mañana se presenta Luciano Pavarotti en La Laguna Salada, desierto de donde se da paso la ciudad de Mexicali, rumbo a la Rumorosa.

Ha sido un espectáculo digno de los mejores episodios de The Simpsons, pan y circo para un pueblo que todavía se saca los mocos en público, le gustan los platillos de los restaurantes con redilas, y entran con cachucha a la iglesia.

No pude dejar de pensar en esta imagen: Luciano Pavarotti, desnudo salvo unos calzones, comiéndose una pasta rebozando de carne molida, pensando en la última vez que tuvo una erección. ¿Por qué pienso en esto? Porque los seres humanos somos patéticos, y alguien debe presentar una imagen banal y estúpida que baje del trono a los más airados.

La ciudad estará vacía. Si alguien desea saquear las casas de aquellos mexicalenses y mexicalensas de bien, yo puedo apuntarlos en la dirección correcta.

¿podemos afirmar que el aroma de los hombres se deteriora con el tiempo?
¿que conforme envejecemos, el olor natural que despide nuestro cuerpo, nuestra transpiración, aliento, gases y flujos intestinales se vuelve un poco más intolerable?

Frase del día:

Bush, Schwarzenegger meet, talk economy

Receive your Viagra order in 24 to 48 hours

Adoro las promesas que el correo nos ofrece al alcance del mouse.
Combinemos un poco de Viagra con un poco de Vicodin, unas cuantas películas porno, un montón de programas para protegerte del spam, y listo: un individuo completamente preparado para enfrentar la vida. Drogado, caliente y con dos que tres fotos de una pobre chamaca de Wyoming y el negociazo de su novio con su página XXX en internet.

Por esto y mucho más, Kurt Vonnegut Jr. dejará de existir en nuestro mundo.

frase más chistosa con la que me he enfrentado este día:

Siegfried says tiger was trying to help

Otro día y otro momento más que se reafirma la consigna: El pueblo tiene a los gobernantes que se merece. . .

la próxima vez que cruce a los Estados Unidos, no podré evitar curármela. No mamen. Arnold de gobernador.

These are a few of me favourite streams. . .

Iren: esto se lo robé a uno de mis primeros intentos por "bloggear"

a veces creo que todos moriremos felices
a veces creo que todos moriremos con una sonrisa en la cara
a veces creo que todos sonreiremos como cuervos de caricatura
a veces pienso que la muerte es la entrada a la caricatura del espíritu
a veces muero cuando pienso en la felicidad y en la muerte
a veces pienso que morimos a cada rato
a veces muero feliz, a veces no, depende de la hora del día
a veces rio cuando muero
a veces, me siento como un cuervo que rie ante la felicidad de la muerte
a veces, me siento tan vacio, que me escondo presuroso en las líneas de un texto

Parece carta suicida.

Vicodin for the pain and fun

(subject de un correo basura)

Siempre he pensado que aquello que nos produce dolor y miedo también nos gusta. Todo mundo puede ser un sado en potencia. Ouch!

A mi me paso de niño con las coyotas. La subversión del gusto, cómo se proyecta en nuestras predilecciones aquello que nos puede causar espanto.

El señor de las coyotas, pan dulce hecho con membrillo (?, creo) en Sonora principalmente, caminaba por las calles de la colonia con dos cajas de cartón amarradas con mecate. Ahí traía el suculento manjar acompañable con leche. Mi nana, cada vez que lo veía pasar, me decía: Mira, ahí va el robachicos. Si te sales de la casa sin permiso te va a robar

No obstante, por las tardes se encontraba un plato con coyotas en la mesa de la cocina.

Hasta que descubrí una vez a mi nana comprando coyotas a este supuesto "coyote" de los niños bien. . .(o sea, naive y fresa el nene. . .)

la ecuación era sencilla y complicada a la vez: O sea que, aquél hombre que representa el terror de los niños malcriados, también posee la llave de nuestros paladares. Mhmmmm.

¿Cuánto podemos extrapolar de esta idea. . .?

Estábamos sentados mi alma y yo comiendo un trozo de picsa, sentados en la banqueta fuera del negocio de picsas, un puesto donde puedes ordenar tus picsas personales para no convidarles a nadie, pero eso sí, a tu alma sí le convidas porque es buena onda y te escucha y a veces te da buenos consejos.

Platicábamos mi alma y yo sobre política, sobre políticos, y sobre goles discutidos que le han dado triunfos a los equipos, de esos goles en los que no se marcó fuera de lugar.

Pasa un tipo que caminaba con su propia alma cargada a sus espaldas y nos dice sin decirnos "tengo hambre".

Mi alma y yo nos preguntamos qué hacer ante tal predicamento, ya que las picsas personales no son de lo más llenadoras y, aunque saben más ricas cuando las convidas (unos creen que esta es una reverenda mentira), mi alma y yo teníamos mucha hambre. Ya la saciábamos, sentados en la banqueta, frente al negocio tipo "draiv trú" , justo bajo las narices del muchachillo flaco que huele a queso y harina y que lleva seis horas frente al horno que hace las picsas personales, las mismas cuyos peperonis se encuentran estratégicamente colocados en la pequeña circunferencia cubierta de queso derretido.

Al tipo que carga con su alma a sus espaldas se le dibuja la imagen de la picsa atravesando su cogote mientras piensa: La vida es buena.

El alma del tipo no piensa lo mismo. Imagina la vida como una especie de mierda mal hecha, maltrecha y llena de hoyos negros y hambres injustas.

Mi alma intenta convidar un trozo de su picsa a este tipo. El tipo nos regaña con la mirada y luego nos dice: "Yo lo único que quiero es salir de aquí."

Migrant Deaths Rise on U.S.-Mexico Border in 2003
Wed Oct 1, 8:06 PM ET Add U.S. National - Reuters to My Yahoo!


By Deborah Tedford

BROWNSVILLE, Texas (Reuters) - The number of migrants who died crossing the U.S.-Mexico border rose to the highest level in three years during 2003, according to the latest statistics released on Wednesday by U.S. officials.

At least 346 migrants from Mexico and Latin America died trying to cross the border during the government's 2003 fiscal year, which ended on Tuesday, the U.S. Bureau of Customs and Border Protection said.


The figure exceeded last year's death toll by 26 and 2001 figures by 10.


This year's total was the highest recorded since 2000, when 383 perished, bureau spokeswoman Gloria Chavez told Reuters.


Border officials in the United States and Mexico joined efforts to curb the deaths this year, airing community service announcements, setting up emergency beacons and sending out rescue patrols.


The United States recently piloted a program to repatriate Mexican migrants arrested in the deadliest part of the Arizona desert to six cities nearly 1,000 miles away.


The Lateral Repatriation Program aims to cut deaths by making it difficult for migrants to cross again in the desert. Most are repatriated into neighboring Sonora state.


The main cause of death, with at least 139 cases, was dehydration or exposure in the Sonoran Desert in southern Arizona. It has become the main migration route since a border crackdown known as Operation Gatekeeper began eight years ago.


Others drowned in the Rio Grande River (called Rio Bravo in Mexico) that divides Texas and Mexico, or perished in car crashes in unsuccessful attempts at "border running," or trying to outrun border patrol agents on rural highways and freeways.


The death statistics do not include dozens who suffocate in boxcars or die in high-speed car chases in counties that are not located along the border -- like 19 who died in May in an airless tractor-trailer near Victoria, Texas.


Chavez said border agents succeeded in saving many lives. During 2003, they rescued more than 1,200 migrants, giving emergency medical treatment to many and transporting others to area hospitals, she said.


Hector Aguilar with Mexico's Foreign Relations office here, said Mexico's Grupo Beta, an agency that counsels and supports migrants, mounted regular rescue missions south of the border.

entonces. si tienes chance de presentarte con otra persona desde una óptica más "sincera", digamos, así yo dijera:

Hola.
De mi familia viene la neurosis y la tendencia a la catársis banal
De la sangre española viene el exceso de vello en los brazos y pecho, así como la calvicie prematura.
De la sangre sefardí viene mi perpetua desconfianza a todo lo que se mueva, incluyendo mi propia sombra
De mi trabajo viene la úlcera y la neurosis que consumo de los demás.
Mis lágrimas a veces vienen de una buena película.
Mis risas vienen tanto de la muerte, del absurdo y sus combinaciones.
Mi amor viene de Tijuana.
Mi fuero interno viene de Mexicali.
Mi espíritu de servicio viene de mi educación cívica.
Mi culpabilidad viene de las palabras de una monja convencida de cuarto de primaria.
Mis manos vienen de mi madre, así como el espejismod de mi mirada.
Mis obsesiones vienen de la primera vez que observé mi ombligo y comencé a rasccarlo hasta dejar herida.
Mi coraje nunca llega y siempre está, viene de la historia y de la poca armonía que observo en el mundo sensible.
Mi sentido del humor viene de Swift, Rabelais, Voltaire y Vonnegut Jr.
Mi infancia se quedó alojada en el patio trasero de la casa de mi padre.

¿Aun me quiero conocer? Ya no sé.